Primeiro devo me apresentar, não quero ser mal-educada. Pode me chamar de Morte.
Deve estar com medo, não é?! Fique tranquilo. Eu não mordo. Só lhe aviso que um dia vamos nos encntrar.
Agora, mudando de assunto, não gosto de falar de mim. O período da ditadura foi difícil, muitas mortes. Claro, que bem menos trabalhoso do que nas 1ª e 2ª Guerras Mundiais.
Muitos fugiram, mas muitos ficaram, para meu deleite. As pessoas saiam na rua para protestar. Era quando eu trabalhava mais.
Os soldados saíam atrás dos manifestantes, pouco importava quem estava ali no meio o o que poderia acontecer com aquelas pessoas. Eu também não me importava. Afinal, meu trabalho é recolher as almas e não procurar saber qual seria o seu destino.
Aqueles que morriam espancados, simplismente, se sentavam e estendam a mão, pedindo para que os livrassem da dor terrível que tomava conta de seus corpos.
Os que morriam, mesmo tendo condições de lutar, mas não haviam conseguido, se negavam, mas nada melhor do que o tempo, para se acostumar com a idéia de que seu corpo não reagiria mais.
gostei
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